Mi vecina Carmen tiene 94 años. Vive
sola desde que se murió su marido hace más de una década. Desde entonces, su
sobrina la visita casi a diario. En las noches calurosas de verano sale al
fresco con otras amigas de edad similar. Con un abanico en la mano, se sientan
en un banco cercano y hablan de sus cosas.
Hace unas semanas sufrió lo que suele
sonar a punto final para la mayor parte de las personas de su edad: se cayó y
se rompió la cadera. Tras una operación donde le colocaron una prótesis y
un mes entero en una residencia de ancianos para recuperar la movilidad
perdida, ha vuelto a su casa. Podría haberse resignado, haberse deprimido o
haber abandonado la lucha por recuperarse; sin embargo, ha preferido
aferrarse a la esperanza.
Ayer fui a visitarla. «Quiero
recuperarme», me dijo. Y antes de que me diera tiempo a decirle que tuviera
paciencia, soltó una frase lapidaria: «Mi madre vivió 100 años y yo tengo que
superarla».
A sus 94 tacos, tras una operación de
cadera con un mes de rehabilitación posterior, mi vecina no admite la derrota. Lo que desea
es seguir en este mundo y hacer esperar a la muerte por lo menos siete años
más.
Y es que la verdadera superación no
siempre hace ruido. A veces suena al roce metálico de un andador contra el
suelo llevado por una anciana con el corazón joven, que se niega a despedirse
antes de tiempo.
