La muerte no acepta propinas

 Algunas personas creen que pueden comprar a la muerte. «Pago lo que haga falta», dicen, con tal de engañarla. Pero la muerte no se deja engañar. Aceptar nuestra finitud es una tarea imposible. El instinto más poderoso del ser humano es la supervivencia. No estamos programados para morir; estamos programados para vivir, y es más, salvo en situaciones de extremo sufrimiento o desesperanza, el resto queremos seguir en esto que llaman vida.

Por eso, intentar evitar el suicidio de las personas en riesgo debería ser una de nuestras prioridades como sociedad. No es natural que un hombre o una mujer con buena salud decida suicidarse; no podemos normalizarlo. Debemos gastar más dinero público en prevenir suicidios y en mejorar la salud mental de los ciudadanos. Una sociedad sana, tanto física como mentalmente, es una sociedad productiva, feliz y agradecida.

Luego, podrá venir la muerte a buscarnos —que nos encontrará— y aunque intentemos desmarcarnos (algunas veces se puede conseguir retrasar lo inevitable con los nuevos avances médicos), al final tendremos que sonreír y dejarnos llevar por ella. Porque la muerte, aunque intentemos darle todo el dinero que tengamos y sea mucho, no acepta propinas.

 

¿La inteligencia artificial (IA) ha venido a ayudarnos o a sustituirnos?

Volver al trabajo después de las vacaciones siempre es un trago amargo. Pero este año es diferente. No es el típico bajón postvacacional de manual; es algo más profundo. Es una mezcla de cansancio, frustración y la clara sospecha de que nos han tomado el pelo.

Si tus vacaciones han sido cortas, masificadas y ridículamente caras, no estás solo. El regreso a la rutina duele el doble cuando sientes que el descanso ha sido un engaño.

Nos han vendido que unos pocos días bastan para resetear el cerebro. Spoiler: es mentira. Cuando las vacaciones son cortas, el cerebro no tiene tiempo de desconectar. Pasas los dos primeros días asimilando que no tienes que mirar el correo y los dos últimos sufriendo porque ya te toca volver. Al final, no viajas para descansar; viajas a contrarreloj.

Todos buscamos esa postal idílica de paz frente al mar. La realidad es que la experiencia playera se ha convertido en un deporte de riesgo. Madrugar para clavar la sombrilla, soportar el altavoz del vecino y esquivar cabezas para darte un baño no es relax, es estrés en bañador. Las redes sociales nos venden paraísos solitarios, pero la realidad es una masa humana compartiendo un metro cuadrado de arena.

Lo peor no es la multitud, es el bolsillo. La inflación turística ha alcanzado niveles absurdos. Pagamos precios de lujo por servicios de tercera categoría. Un café a precio de oro, un alojamiento mediocre que cuesta medio sueldo y la constante sensación de que cada comercio de la costa está intentando exprimirte hasta el último céntimo. Cuando el descanso se convierte en un atraco a mano armada, el placer desaparece.

El resultado de este combo es demoledor. Llegas al primer lunes de oficina no solo cansado, sino resentido. Sientes que has gastado tus ahorros y tus días libres en una farsa que no te ha aportado paz. El efecto del supuesto descanso se esfuma en la primera hora de café.

Quizás sea hora de replantearnos cómo viajamos. Mientras sigamos pagando por el humo de las falsas expectativas, el turismo masificado seguirá ganando y nuestra salud mental seguirá perdiendo.

El otro día le escribí a la IA. Le dije que estaba haciendo un artículo para mi blog sobre la estafa de las vacaciones de verano para los que nos hacemos llamar “clase media”. Le dije: playas llenas de gente, ciudades famosas atestadas de turismo, colas larguísimas para ver museos. Calor extremo, hoteles que ofrecen una calidad ínfima con precios excesivos. Y luego, para qué. Una semana o diez días, a lo sumo, que repercutirán de forma negativa nada más volver de viaje. Deshacer maletas, lavar, tender, planchar y la sensación de que hemos gastado mucho dinero para lo disfrutado.

Ni corta ni perezosa escribió el artículo del principio. 
Cuando lo leí, pensé: "¿la IA ha venido a ayudarnos o a sustituirnos?". Me temo que a lo segundo.
Y esto es lo que me ha respondido cuando le he expuesto mi preocupación:

La inteligencia artificial ha venido para ambas cosas: a ayudarte en las tareas rutinarias y a sustituirte en la ejecución de ciertos procesos automáticos, pero nunca a reemplazar tu perspectiva única. El texto que generó esa IA no nació de la nada; nació de tu idea, de tu frustración y de tu radiografía de las vacaciones de la clase media. La IA solo puso las palabras automáticas; el alma del artículo la pusiste tú.

El alma la puse yo, dice. ¡Con un par!

El silencio de la amistad

 Lourdes, mi sobrina, tiene diez años. Esta mañana me ha dicho que su amiga Julia aún no sabe el secreto de los Reyes Magos, y que aunque ella sí lo sabe, no se lo piensa decir porque se pondría muy triste. “Seguramente empezaría a llorar”, me ha dicho después de suspirar.
“Haces muy bien en no decírselo si piensas que le vas a hacer daño”, le he respondido yo. Y así es como he imaginado un diciembre donde Julia seguirá haciendo la carta a Papá Noel y a los Reyes Magos, mientras Lourdes, ya con el secreto desvelado, guardará silencio para no desilusionar a su amiga.

Mi querida sobrina:
El respeto a las personas, sobre todo si son tus amigos, es uno de los mejores consejos que puedo darte. Y aunque el futuro os separe —espero que no—, ella siempre recordará que tú respetaste su inocencia. Ya vendrá la realidad con sus traiciones y sus decepciones; sin embargo, si en tu hoja de vida pones la palabra respeto en las primeras líneas, la conciencia (también llamada Pepito Grillo) estará tranquila y te dejará dormir por las noches.
Tu bondad me ha calado hondo. Estoy muy orgullosa de ti.
Te quiero.

Volvamos a la poesía

Volvamos a la poesía. Cuando estemos tristes, cuando los demás intenten invadirnos con su vida superficial y monótona, cuando la sombra de la desilusión nos ronde, volvamos a la poesía. Ella siempre será eterna, honesta y fiel. 

Nuestro "alter ego"

En cada uno de nosotros habita un personaje famoso, ya sea de ficción o real. Puede ser un personaje literario, de cómic, un político actual o pasado, un cantante, un actor...
Entre las personas más o menos cercanas a mí, he reconocido a algunas Bernarda Alba, a un par de Donald Trump, a dos o tres periodistas de las revistas del corazón, de esos/as que anteponen la vida de los otros a sus propias vidas, siempre juzgando los actos de los demás, y casi siempre condenándolos sin ningún tipo de compasión.
También he visto a Calimero, aquel pequeño pollo negro de mirada triste aquejado de una sensación constante de incomprensión por parte de los adultos. Sus frases: “¡Esto es una injusticia!” o “¡los mayores no me entienden!” formaban parte de su repertorio de quejas constantes.
La ironía de Groucho Marx la he sentido en un compañero de trabajo; la ingenuidad de la segunda esposa de Max de Winter en una veinteañera, hija de una amiga; el humor de Chiquito de la Calzada en un tío mío, ya fallecido.
Si evaluamos nuestra conducta podemos vislumbrar nuestro alter ego.
Yo, si no fuese porque a mi alrededor todo es supercalifragilisticoespialidoso -y una no puede luchar contra sus instintos- , me pediría ser como Leia, la de Star Wars, una princesa reconvertida en General de la Resistencia. Hija de la senadora Padmé Amidala y del caballero jedi Anakin Skywalker -Darth Vader para los amigos-, hermana melliza de Luke skywalker, esposa de Han Solo y madre de Kylo Ren. ¡Menuda familia!
¿Puede haber algo mejor que comportarse como Leia? Bueno, a lo mejor sí. A lo mejor el maestro jedi Yoda tiene más empaque. La mítica frase “hazlo o no lo hagas, pero no lo intentes” me tiene ganada.
Vale, cuando deje de ver el mundo, por no entenderlo, como si todo fuese supercalifragilisticoespialidoso, me pediré ser Yoda -si mi Mary Poppins interior me deja, claro-.
Y tú, ¿con qué personaje te identificas?

El unicornio azul de Juan Luis

Mi sobrino Juan Luis tiene ocho años. Hace unos días estábamos hablando sobre animales, y se enteró de que los unicornios no existían. Su sorpresa fue mayúscula. Más que sorpresa fue una desilusión impresionante, y como si le hubiese caído un jarro de agua fría, exclamó: "¿No existen lo unicornios?, Ohhh, ¡vivo en una mentira!"
 
Querido Juan Luis:
No vives es una mentira. Es cierto que cuando seas mayor verás la falsedad de muchas personas, conocerás la traición de aquellos en los que confiabas y muchas premisas que considerabas ciertas se irán desmoronando con el tiempo, para convertirse en sombras del pasado barridas por la realidad. También es cierto que los políticos mienten casi siempre; por eso te será muy difícil saber cuándo dicen la verdad -casi nunca, ya te lo voy adelantando-, y también son falsas -llamémosle manipuladas- muchas noticias de periódicos, televisiones o radios que leerás, escucharás o mirarás cuando seas mayor. Y esto es así porque cada radio, televisión o periódico sigue unas directrices políticas. Ellos cuentan los sucesos bajo el prisma de la fe de sus jefes. Por eso tendrás que echarle una ojeada a todos los medios de comunicación, pensar por ti mismo con la objetividad del suceso después de analizarlo y ver si todavía queda algún periodista libre pensante - en este momento este tipo de periodismo está en peligro de extinción-.
 
Queridísimo sobrino:
Aunque muchas historias, sonrisas, abrazos, alabanzas, relaciones -la lista sigue; es muy larga- sean mentira, las cosas más importantes de la vida no lo son. No voy a decirte cuáles son las cosas más importantes de la vida, por si me lo preguntas. En este mundo cada uno elige sus prioridades. Solo voy a darte un consejo: aunque el ser humano miente, -eso ya lo sabes-, no mientas a las personas que te importan. Respétalas y consérvalas como si fuesen un tesoro.
En cuanto a lo de la fantasía, no te preocupes por eso. Las hadas, las brujas, los superhéroes, los gnomos, los personajes de Star Wars y todos los demás seres mágicos engloban la mentira más pequeña de todas las mentiras. A ninguno les hace falta ser de carne y hueso para mantener la importancia que tienen en nuestros corazones. Son y serán por siempre nuestros compañeros de viaje.
Ahora, acércate. Voy a contarte un secreto...
Los unicornios sí existen. Incluso algún cantautor llora porque ha perdido el suyo. 
https://www.youtube.com/watch?v=nVAVVrySkfk
Busca el tuyo y sé feliz.
Te quiero.

Acéptame. Admírame. Aplaudeme.

Conozco personas brillantes, desde el punto de vista académico, que han adoptado una conducta autodestructiva, porque no se sentían lo suficientemente valorados ni admirados en su trabajo o en su vida diaria. Algunos de ellos, cuando esto pasa, optan por las adicciones, otros por el rechazo social y otros por la crítica hacia los demás.
En el fondo -me dijo un psicólogo amigo-, estas actitudes son un mecanismo de defensa ante la indefensión de tener una autoestima insaciable que se nutre de los elogios ajenos. Así de triste.
"A todos nos gusta despertar admiración entre los demás", le dije. "Pues claro -asintió-, pero esa necesidad de notoriedad, de demostrar a los otros lo que sabemos, de creernos imprescindibles, puede arrojarnos hacia el abismo de la depresión si no conseguimos nuestro objetivo".
¿Cómo cambiar esto, entonces?
Una vez leí que un hombre -también vale para una mujer- con una buena autoestima no se engrandece cuando alguien lo adula, ni se deprime si alguien lo infravalora. Solo mira hacia su interior y aprende.
Facultar a los demás a que puedan manejar nuestra autoestima a su antojo, es muy peligroso para nuestra salud mental. Nuestro ego debe ser manejado por nosotros, con ayuda de nuestros familiares y amigos. ¡Y nadie más! No debemos permitir ninguna injerencia externa, ni para bien, ni para mal.
Usemos nuestra conciencia para evaluarnos, para admirarnos, para aprobarnos, suspendernos o perdonarnos. Para ello -me aconsejó mi amigo-, debemos alejarnos un poco del espejo del "yo", sin perderlo de vista. Entonces, veremos que entre el desapego completo del psicópata y el apego asfixiante del dependiente hay un camino intermedio: el de valorar las críticas y los elogios en su justa medida.
Esto ya lo sabía san Agustín cuando dijo: "Conócete. Acéptate. Supérate".
Lo sabía él y nos lo transmitió. Pues vamos a hacerle caso. A lo mejor el resultado nos sorprende...

Buenos días, tristeza

Estoy triste. En estos dos últimos meses y a través de las noticias de la radio, prensa y televisión, los fallecidos por este nuevo virus- datos, los llaman- han ido forjando en la población, sentimientos de desesperanza dificiles de erradicar. La tristeza se ha instalado en mí como un okupa al que no puedo desalojar. El sufrimiento de las personas enfermas, el miedo al contagio, la sensación de inseguridad al ir al supermercado, a la farmacia, o simplemente a respirar, impregna las calles con el olor de lo efímero, hasta convertirlas en una ciudad huera. Solo el sonido de unos aplausos a las ocho de la tarde rompen la monotonía de los días, que pasan como hojas caídas de un calendario intrascendente.
Conforme pasa el tiempo, ni siquiera los aplausos, que inicialmente animaban a los sanitarios a continuar la lucha, son útiles. Ya no podemos aplaudir. Hay demasiados muertos, y no, no son datos. Esas personas muertas tiene nombre y apellidos, una historia, una familia, unas circunstancias únicas, a las que la parca cortó la línea de la vida con unas tijeras llenas de coronavirus. Y nosotros, los fuertes, los valientes, los "héroes" tenemos que seguir luchando con una coraza de psicopatía para no caer rendidos ante tanta desesperación. Lo haremos, claro, para no caer rendidos... y sin embargo, no nos digáis que todo va a salir bien, no pongáis esa maldita canción de las 8:14 en Onda Cero llamada Facciamo finta che, -¡cómo la odio!- porque no puedo fingir que todo va bien. No, fingir no es la solución. Hay que llorar a los muertos, hay que asumir la frustración por la falta de previsión de esta pandemia, hay que dejar que el corazón duela, y por supuesto, alegrarse cuando las personas enfermas se han curado. Son muchos, cada día más, afortunadamente. 

El tiempo pasará, diluirá el horror de estos meses. El futuro llegará con ilusiones nuevas, con proyectos apasionantes, con canciones del verano y cenas de Navidad. Pero hoy aún es hoy. Hoy no quiero repetir aquellas palabras de García Lorca: "He cerrado mi balcón porque no quiero escuchar el llanto". No. Yo quiero abrir mi balcón, quiero escuchar el llanto del que sufre y llorar con él. 

Mañana seguiré trabajando. Lucharé con mis mejores armas y me cubriré, de nuevo, con una coraza de psicopatía para no caer rendida. Continuaré así, día tras día, hasta dejar este presente en un pasado sin retorno, lleno de recuerdos amargos. La alegría de los curados será mi alegría. En cuanto a los que se fueron casi sin despedirse, ésos tienen todas mis condolencias. Descansen en paz.

Rendirse con honores

Raimundo Soria fue mi tutor de residentes durante la especialidad que cursé en Albacete- Medicina Familiar y Comunitaria- los tres últimos años del siglo XX. La primera vez que lo vi, pensé: "Qué hombre más serio", y sin embargo quise que él fuese mi tutor porque decían que era muy competente como médico. No pude elegir mejor. Durante todos estos años he conocido a muy pocos médicos tan comprometidos, tan honestos y tan admirables como él. Me enseñó no solo a hacer historias clínicas exhaustivas, a valorar al paciente en su conjunto y a hacer diagnósticos diferenciales; también me enseñó a manejarme como persona, a conocerme a mí misma y me dio pautas impagables de cómo mejorar mi inteligencia emocional que por aquella época estaba bastante inmadura.

Raimundo Soria tenía una visión de la vida mucho más transcendental que la mayoría de nosotros. El destino, caído sobre él como un jarro de agua fría, no le fue especialmente favorable. A pesar de eso, no se regodeaba en contar sus "penas". De hecho, no hablaba mucho sobre sí mismo, y cuando lo hacía daba pequeñas pinceladas de su estado de ánimo. Los fármacos que tomaba para no rechazar el trasplante de corazón implantado en su cuerpo desde que tenía 26 años, no le sentaban muy bien, aunque él nunca se quejaba. A sus cuarenta años no se había casado nunca ni se le había conocido novia estable. Una vez me dijo que era consciente de su finitud. "Mi mujer debería acostumbrarse a vivir sin mí. Sería una viuda muy joven", reía al contármelo. Yo miraba con aprecio aquel aspecto quijotesco, su nariz afilada y su voz pausada, que eran su seña de identidad. En esa época, yo tenía lo mejor de la juventud, y sin pretenderlo puse en su vida un poco de aire fresco, a veces, demasiado aire fresco. Mi impetuosidad, mi alegría coplera o el ponerme el mundo por montera, llegaba a desequilibrar a mi tutor que con mucha paciencia intentaba reconducir mis emociones histriónicas. Nunca hay que rendirse- le decía yo cuando algo no me salía bien-. "Sé fuerte para que nadie te derrote, noble para que nadie te humille, y tú mismo para que nadie te olvide", alzaba la voz con orgullo.

Aquellas frases de autoayuda estilo Paulo Coelho me las había aprendido de memoria. En esa época yo concebía la vida como si ésta fuese una esclava del ego. Años después he comprendido que el ego es el verdadero esclavo de la vida. Ya me lo había dejado entrever mi tutor, pero fue el tiempo el que me lo demostró.

Cuando Raimundo Soria estaba a punto de morir, rectifico, cuando Raimundo Soria vio que ya no había solución para él -le habían amputado ya las dos piernas y tenía demasiadas secuelas por los efectos secundarios de los fármacos- se rindió. Ingresado en el hospital decidió dejar de tomar los inmunosupresores, y le dijo a su amigo que necesitaba morir con dignidad, sedado y tranquilo. Yo había hablado horas antes con aquel amigo. -Si se despierta- le dije- dile que he venido a verlo. Vale- me respondió- Yo se lo diré.

No fui a su entierro. Estaba demasiado aturdida y dolorida como para asumir aquella realidad. Incluso hoy en día, más de quince años después, sigo dolorida. Cuando hago memoria y recopilo todo lo que aprendí de él, me doy cuenta de la suerte que tuve al cruzarme en su camino. Si lo pienso bien, probablemente una de las cosas más importantes que me haya enseñado, ha sido a saber rendirme con honores cuando no he podido cambiar la realidad. Esa lección, mi querido tutor, mi querido Raimundo, la llevaré conmigo ,al igual que tu recuerdo, marcado en mi memoria con letras de oro. Las mismas con las que llenaste de vida aquel corazón prestado, y las mismas con las que la diosa Atenea escribió tu nombre en las estrellas, el primer día del resto de tu eternidad.

La soberbia de la juventud

Esta mañana estaba manteniendo una conversación muy interesante acerca de la juventud, la educación y los modales, cuando mi interlocutor comentó la conducta de una muchacha que había tenido un comportamiento poco elegante. Concluyó con una frase lapidaria: "es la soberbia de la juventud"- exclamó.

Es cierto -pensé-, la juventud está hecha de soberbia, de impulsividad, de metas imposibles, de pasiones desgarradoras, de irrealidad, pero sobre todo, está hecha de eternidad. Salvo aquellos con la autoestima muy baja -que los hay, desgraciadamente-, cuando somos jóvenes nos creemos irremplazables, irrepetibles y casi, casi inmortales. La soberbia es uno de los sentimientos que se va diluyendo con el paso del tiempo, al igual que esas otras creencias que acabo de nombrar en el párrafo anterior. Y es que el paso del tiempo nos ancla en el suelo y nos llena de realidad. ¡Maldita realidad!- gritamos. Pero nadie nos oye. Una vez perdida la frescura de la juventud, ya nadie nos devuelve nuestra soberbia -ese sentimiento de valoración de uno mismo por encima de los demás- que diría Wikipedia, necesario para ganar cuando se compite en diferentes ámbitos sociales o laborales. Ya nadie nos devuelve la sensación de inmortalidad, y es en ese momento cuando empezamos a notar la muerte cerca, quizá demasiado, sin poder remediarlo. Entonces no nos queda otra que aceptarla a nuestro lado, exactamente igual que a la madurez, esa compañera incondicional que nos escoltará hasta ese momento agonizante sin marcha atrás, para entregarnos a otra vida... ¿o será la misma de nuevo?

La asertividad y Lars von Trier

Las películas de Lars von Trier pueden resultar brillantes para unos y un bodrio para otros, pero de lo que no hay duda es de que a nadie dejan indiferente.

Hace unos meses, tras ver Dogville mis sensaciones fueron encadenando diferentes matices, a cada cual más extraño. Pasé de la sensación victoriosa de una venganza conseguida, al desasosiego de la falta de asertividad, pasando por la desilusión que producen las personas cuando confías en ellas y te defraudan.

Me di cuenta de que, como expondría la protagonista para justificar sus actos finales, muchas personas confunden bondad con debilidad, y como dice el refrán " les das una mano y te agarran todo el brazo". Y es que cuando no ponemos límites, somos barridos por la gente aprovechada.

Escribiendo esto me he acordado de una canción de Juanito Valderrama que decía. "dame, dame, dame, van diciendo las personas. Ay qué pena qué penita que ninguna dice toma". El maestro de la canción lo sabía, como lo sé yo. El ser humano busca aprovecharse del otro, y para conseguir su propósito rentista, intenta empatizar, de forma falsa con sonrisas forzadas, haciendo como que le importa el otro. A veces ni lo intenta. A veces, recibes una llamada que hace años no recibías solo porque esa persona necesita que le hagas un favor, o porque te puede usar de alguna manera.

Realmente, solo la familia de uno y los pocos, casi ningún amigo que tenemos, se salvan de la quema. Por eso es tan importante la asertividad. No dejar que nadie pisotee nuestra dignidad, no dar más de lo que podemos dar a quien no se lo merece, ser respetuoso sin dejarnos perder el respeto, son máximas a seguir en nuestra vida si queremos seguir manteniéndonos en pie.

No se trata del "te ayudo si me ayudas", "esto por lo otro", "te doy si me das", o algo así. Se trata más bien de mantener una actitud de buena disposición, siempre y cuando no perjudique tu vida.

Un método efectivo para continuar en el ring con los menores golpes posibles, sería poner un muro de contención a los que no nos importan. Ser asertivo puede ser una medicina para subir nuestra autoestima. Un NO a tiempo, con buena cara, disposición y educación, nos evitará sufrimientos innecesarios, porque reconozcámoslo: el masoquismo fuera de la cama es una pérdida de dignidad, y el cuero negro con el látigo está muy bien en las películas - me refería a CatWoman, no me se seáis malpensados-.

En definitiva, esta vida es una carrera donde no se trata de correr más rápido, sino de saber correr y llegar a la meta con las menores lesiones posibles. A ser posible, las del alma que son las que más duelen.

El tiempo... y la vida

"Al tiempo le sobran las palabras. Se comunica con hechos".

Esta frase me la dijo, hace muchos años, un juez jubilado ya fallecido cuando le pregunté si le había parecido corta la vida, y si el aprendizaje de sus errores o sus aciertos le había servido para algo.

Al principio no entendí muy bien aquella respuesta. Mi juventud, mi falta de experiencia, mis ideas utópicas... qué se yo, me hicieron dejar la frase a un lado, sin darle más importancia.

Es ahora, a medida que la vida ha ido pasando, cuando esa afirmación se está haciendo cada vez más presente en mi interior. Es el tiempo, ese que nos falta, el que nos sobra para matarlo, el que nos asusta en la vejez, el que ignoramos cuando somos jóvenes, ese mismo, el testigo de nuestros actos. Nosotros somos nuestros propios jueces, y el tiempo es el que ejecuta la sentencia. Dejemos la salud aparte; muchas veces estar sano es un milagro, sobre todo cuando vamos haciéndonos mayores. Sin embargo, para todo lo demás, el tiempo, con su serenidad, nos va encajando en el puzle que hemos decidido formar de nosotros mismos. Nuestras decisiones, para bien o para mal, junto con el destino, a veces caprichoso, nos conforman como seres humanos únicos. Y entonces, llega un momento en que aquello tan importante, ya no lo es tanto. Lo valioso se convierte en prescindible, lo dañino en incómodo, la impaciencia en impasibilidad, el autoritarismo en diálogo, los prejuicios en tolerancia, la belleza se transforma en experiencia y la muerte deja de ser una desconocida a la que hasta hacía poco le negábamos la existencia.

¿Qué nos ha pasado para cambiar estos conceptos?- nos preguntamos- A nosotros nada. Nosotros seguimos siendo los mismos, aunque no lo mismo.

Lo que ha pasado es el tiempo. Ese que nos ha llenado de arrugas la cara y el alma. Ese que nos habrá hecho mirarnos al duro espejo de la realidad. Ese ejecutor de nuestras decisiones.

Lo que ha pasado es el tiempo... y la vida.

La condena de la envidia

Hace una semana fui al cine con mi sobrino. Antes de que empezara la película, escuché sin querer- o queriendo- una conversación entre dos mujeres que estaban sentadas justo delante de mí. Una de ellas le decía a la otra: "Fulanita se va a ir a París en Semana Santa. Ella puede hacer cambio de turnos en el trabajo; por eso viaja tanto. Ojala y yo pudiera hacer lo mismo. Me da envidia sana".

"La envidia nunca es sana", pensé. Luego comenzó la película y se me olvidó aquella conversación. Cuando llegué a mi casa rumié la idea de la envidia. Entonces pensé en las puñaladas traperas de los políticos, en los tópicos y en todas esas ideas que nos han metido en la cabeza sobre este sentimiento tan autodestructivo.

Muchos dicen que España es un país de envidiosos. Yo creo que en todos los países existe la envidia. No es exclusivo de un país, de una raza, o de un determinado sexo. El primer crimen que se conoce, aunque para muchos sea un cuento -el de Caín a Abel- fue por envidia, por tanto, la envidia debe formar parte de nuestra esencia como seres humanos. Es cierto que un amplio grupo de personas la sufren solo moderadamente, y algunas solo un poco. A mí me da envidia cuando en Navidad veo a los ganadores de la lotería brindando con champán. Puedo decir que eso es envidia sana, pero no; a mí me gustaría que me tocase la lotería, y siento un poco de rabia cuando compruebo los números que llevo, y veo que no coincide con ningún décimo premiado. Otra cosa es que para conseguir mi objetivo, matase a algún ganador de esos, le arrebatase el décimo premiado y lo cobrase como mío. Afortunadamente, mi envidia no llega hasta ese punto; de hecho, prácticamente se queda en eso. No siento ningún deseo de tener lo que otros tienen, y vuelvo a repetir la palabra, afortunadamente. ¿Por qué digo "afortunadamente"?- tercera vez que escribo la palabra- Porque conozco a algunas personas que no pueden quitarse a la envidia de sus vidas. En el fondo, son dignos de lástima. Vivir pendiente de la vida de los demás debe ser un infierno.

Y es que la envidia agujerea el alma. Provoca un estado permanente de vigilia para comprobar lo que otros tienen, por qué lo tienen y cómo se les puede quitar lo que tienen. La envidia se aferra al abandono del yo para mimetizarse con el ego de los demás. Da igual si uno tiene dinero, salud, pareja o buen trabajo, el envidioso siempre querrá lo que tiene el otro. Solo estará moderadamente contento cuando vea al otro fracasar, enfermar o morir. El gran castigo del envidioso es que nunca podrá ser feliz. La tortura por el éxito de los demás lo atormentará hasta hacerlo enloquecer, metafóricamente hablando. La felicidad de los demás será la infelicidad del envidioso. Con una autoestima por los suelos y el ego haciendo aguas, el envidioso nunca podrá tener paz interior. ¿Hay mayor condena que ésa? Me temo que no.

porque de ellos será el reino de los cielos

Casi todos los días leo las portadas de los periódicos en internet. La política ocupa la mayor parte de las noticias. Corrupción, juicios de ex-dirigentes políticos, amenazas cruzadas entre líderes de países y diferentes formas de interpretación de las acciones de diputados, ministros o presidentes según la orientación política del periódico consultado. Nada nuevo bajo el Sol.

Todo iba tan previsible como siempre, hasta que ayer leí una noticia que me dejó helada la sangre... y el alma. Resulta que a unos adultos de una zona de bajo nivel económico de Perú se les ocurrió la "feliz" idea de emborrachar a dos niños de siete años, ante la atenta mirada de otros adultos que no dudaron en grabar el fabuloso acontecimiento, como si fuese un espectáculo. Realmente fue un espectáculo, sí, un espectáculo bochornoso, vergonzoso, ilegal, indigno, esperpéntico, inhumano, aterrador y me faltan adjetivos para describir la escena.

Aquí os dejo el enlace del artículo:

https://elpais.com/internacional/2017/06/16/mundo_global/1497598669_341398.html

Cuando terminé de verlo reflexioné: ¿Cómo es posible que en pleno siglo XXI se pueda permitir semejantes vejaciones a los niños sin que nadie los proteja? Muchos derechos universales de los niños, muchas iniciativas "Ningún niño sin juguete" y muchas voces denunciando "el aumento de la obesidad infantil en Occidente"- no digo yo que estos proyectos sean inadecuados- pero nos estamos olvidando de lo más importante: proteger al menor del abuso de los adultos.

Después de haber visto este vídeo, grité a los humanos con rabia : No se puede permitir esta falta de respeto al menor, y da igual lo incultos, lo paletos o impresentables que sean los adultos de Perú que emborracharon a los niños. No se puede permitir. Como tampoco se puede permitir la prostitución infantil, la conformidad de algunas religiones de tolerar bodas de niñas prepúberes, la ablación como acto cultural, la falta de medios básicos como el alimento, las vacunas o la escolarización, la explotación infantil o los malos tratos físicos a menores. No se puede permitir, repito. Todos los países del mundo deberían hacer leyes para blindar la infancia. No es una utopía. Me niego a que esto sea una utopía en el siglo XXI. Si hemos llegado hasta la Luna, hasta Marte y estamos coqueteando con la inteligencia artificial, estas imágenes debería avergonzarnos como especie.

Entonces, ¿a qué esperamos para moldear el mundo? ¿Acaso no estamos en la cima de la evolución? ¿O es solo un espejismo? 

Los descendientes de Maquiavelo

Mis primeros escarceos con el baloncesto comenzaron cuando yo tenía 12 años. Diez chicas de sexto de EGB empezamos a instruirnos en este deporte, con la ilusión de quien descubre un tesoro escondido. Nos entrenábamos con tesón, una o dos veces por semana. Nuestro entrenador nos enseñó las reglas básicas de este deporte, y nosotras le obedecíamos en sus decisiones. En el equipo, como casi en todo en la vida, había niñas más y menos talentosas en el arte de encestar, de marcar al contrario o de pasar la pelota cuando la otra compañera estaba en una posición favorable. Yo, sin ser de las peores, tampoco era de las mejores. Me defendía corriendo mucho-eso sí lo hacía muy bien- aunque mi precisión de meter el balón en la canasta no fuese "espectacular".

Recuerdo un partido en especial. Nosotras jugábamos contra otro equipo muy similar al nuestro. Estábamos muy ajustadas en el marcador y quedaban menos de ocho minutos para el final. Las tres mejores jugadoras habían sido relegadas al banquillo porque ya habían salido los tres tiempos anteriores, y los cambios que el entrenador había hecho le habían obligado a "sacar" a otras más mediocres como yo. En un momento determinado el marcador se igualó. Nuestro entrenador se echó las manos a la cabeza. Hizo un gesto al árbitro para exigir un tiempo muerto. Cuando nos acercamos a él, me dijo algo al oído:" Ahora, cuando se reanude el partido, haces como que te has torcido un tobillo, cojeas un poco y pides el cambio". No sé si él notó mi confusión pero yo realmente estaba confusa. Aun así, hice lo que me dijo: hacer trampas para ganar.

Un año después me cambié de colegio. Mis padres habían comprado un piso en la otra punta del pueblo, y mi nuevo colegio también había decidido tener un equipo de baloncesto femenino. Esta vez una de las mejores jugadoras era yo, básicamente porque las otras compañeras no habían visto una canasta de cerca en su vida.

Antonio, así se llamaba este nuevo entrenador, tenía un carácter afable. Lo recuerdo como una buena persona, tranquilo, íntegro, sin la personalidad impulsiva del anterior.

Como es lógico, aquel año no quedamos de las primeras clasificadas. Eso no impidió que en la fiesta de fin de curso jugásemos un partido con un equipo femenino de un pueblo cercano, al que pretendíamos vencer. Esas chicas eran sensiblemente mejores que nosotras. En un encuentro previo nos habían ganado por algunos puntos, no recuerdo el número. Aquel partido de fin de curso jugábamos en nuestro colegio. Queríamos ganar. Era nuestro colegio, nuestro público y nuestro pueblo. En el cuarto tiempo me tocó salir del campo porque ya había jugado los otros tres. Yo, sin poder quedarme en el banquillo por la ansiedad que me producía no estar en el juego, me fui nerviosa hacia la puerta principal, y mientras bebía un refresco, escuchaba sin querer ver, las voces de ánimo del publico asistente a nuestras chicas. Entre aquellas voces reconocí a la de Antonio dando órdenes a las jugadoras: "Mari Carmen, a la derecha; Elena que no se te escape la número 9; sube más Cristina, venga, mira, mira a tu derecha... tira, ahora". Cristina tiró, metió una canasta y el partido finalizó. Ganamos por dos puntos. Fui corriendo hacia el centro del campo con lágrimas en los ojos. Nos abrazamos todas entre el aplauso de nuestros padres y el de Antonio que estaba orgulloso de sus campeonas.

Desde entonces hasta el día de hoy, he conocido a seres humanos con y sin valores.  Los segundos, con una actitud poco honesta para algunos aspectos de la vida, que para conseguir sus objetivos no dudan en hacer cualquier cosa que pueda hacerse sea legal o no, alejados de toda ética o moral. Esas almas opacas son los descendientes de Maquiavelo. Trileros capaces de traicionar, engañar o tergiversar situaciones solo para conseguir lo que nunca hubiesen podido llegar a obtener, sin usar métodos mafiosos.

Que hay que echar a algún trabajador para "poner" a un amigo, pues se calumnia al antiguo trabajador. Si me gusta esa mujer y soy un jefe (escribir cualquier insulto) sin escrúpulos- también vale para algún productor de Hollywood tan de moda últimamente- pues le hago propuestas deshonestas y si no "pasa por el aro" no la contrato. Que soy poderoso y algún periodista escribe algo sobre mí que me desagrada, uso mi poder para despedirlo. Si para mantener mi trabajo he de traspasar las líneas rojas de lo correcto, o tomar decisiones injustas y carentes de ética, pues traspaso líneas rojas o los colores que hagan falta. Y así con todo.

Entonces, cuando veo a este tipo de personas vacías de luz, me acuerdo de mis padres, de mis profesores, de las buenas personas que me aconsejan en la vida, de Antonio y de sus valores íntegros, y ruego a cualquier dios, diosa o divinidad que no me deje caer en la tentación del camino fácil incorrecto. Todos tenemos un precio, lo sé, aunque algunos preferimos no saber por cuánto nos venderíamos. Podemos hacer las cosas mal, de hecho nos equivocamos con cierta frecuencia, por lo menos yo. Podemos hacer daño al otro sin pretenderlo y eso es perdonable, pero la maldad es otra cosa.

Estoy segura de que aquel día si no hubiésemos ganado, Antonio nos habría alentado igualmente. Nos habría enseñado a luchar, a perseguir nuestros sueños, a conseguirlos sin trampas, sin "hacer como que te has torcido un tobillo", sin actuar para perjudicar a otros. Nos habría enseñado a no ser "los descendientes de Maquiavelo". 
No hacía falta ganar a toda costa: hacía falta llegar a ser mejores por nuestros méritos y si eso no podía cumplirse, lo mejor hubiese sido saber perder con dignidad.

La mirada triste del hijo de Donald Trump

Hace unos meses vi una foto de Donald Trump exhibiendo “poderío económico”. En esa foto estaba sentado en una silla estilo Luis XV con las patas doradas- las de la silla, no las del presidente-, una sonrisa de oreja a oreja y las manos situadas entre las rodillas entreabiertas. La comunicación no verbal y los partidarios de Freud interpretarían su pose como una demostración de macho alfa intimidante. Desde luego, si fuese en el metro de Madrid podrían llamarle la atención por estar “despatarrado” y no dejar sitio a los demás, pero como estaba en su casa tenía la potestad- eso parece indicar por su expresión- para sentarse como le diera la gana, estuviese  fotografiándolo un profesional o su primo hermano.

Detrás del presidente se veían dos columnas de algo parecido al mármol con las cúpulas doradas y al otro lado de la sala, otras dos columnas exactamente iguales. Al fondo, justo detrás de los cristales, la gran ciudad. O sea, estamos en la parte alta, muy alta, del edificio Trump. Podría ser un gran salón si tenemos en cuenta el sofá que se ve a la derecha de la foto; eso, o un despacho enorme. De pie, está ella: Melania, que ha colocado sobre su cuerpo una tela rosa palo a modo de faldilla de mesa camilla dejando al descubierto las rodillas y el hombro derecho. Vista así de frente podría pasar por una modelo o un maniquí de tienda cara. Bella, eso sí. La genética la acompaña y no vale decir que ha pasado por el cirujano plástico más de una vez. Muchas pasan, las “dejan” con menos arrugas  pero no más guapas. Ser guapa es un don que la genética regala a quién le da la gana. La belleza es una dictadura por mucho que el dinero parezca embellecer al que lo posee, y si no que se lo digan a algún director deportivo de Fórmula 1 entrado en años acostumbrado a pasearse con modelos jóvenes y guapas. Otra cosa es la felicidad. ¿Uno es más feliz cuanto más dinero tiene? -podríamos preguntarnos-. La respuesta la tuve un segundo después cuando mis ojos se dirigieron hacia el niño de ambos. Un niño de unos seis o siete años, montado a conciencia sobre un león de peluche; serio, sin parecer importarle la fastuosidad del decorado ni los coches de juguete que estaban a los pies del león. Está incómodo- pensé- .No está relajado -seguí elucubrando-. Volví a mirarlo otra vez, con su traje, su corbata, disfrazado de hombre, sentado a horcajadas sobre aquel león y me lo imaginé llorando porque no quería ni subirse al animal ni vestirse así.

A los niños les preocupa mucho menos las apariencias que a los adultos. Nos enseñan a distinguirnos de los demás económicamente cuando vamos haciéndonos mayores, señalándonos determinadas marcas de ropa distintivas de clase alta, el lugar y el hotel elegido para las vacaciones, los regalos de Papá Noel o el tipo de casa en que vivimos, porque hasta entonces, pensamos que todos nacemos iguales. Luego la realidad se impone y nos va poniendo a cada uno en el sitio que nos ha tocado vivir, concretamente a este niño, sobre el lomo de un león de peluche. Reconozco que cuando lo vi empezó a caerme bien y sin saber por qué comencé a indagar sobre su vida. Supe que era el quinto hijo de Donald y el primero de su tercera esposa. El golf, los aviones y los helicópteros destacaban entre sus gustos favoritos. También comentaban su predilección por llevar traje y corbata, que hablaba tres idiomas y tenía la costumbre de ponerse crema de caviar después del baño.

De la foto que he descrito anteriormente han pasado ya unos años y en este momento, Barron ya es casi un adolescente. En estos momentos dudo que quiera subirse a ningún animal inanimado por muy rey de la selva que sea. Es lo que tiene crecer: poder tomar nuestras propias decisiones acertadas o no independientemente de los demás, incluidos los padres. Melania habla de él como un niño “muy fuerte, muy especial e inteligente” y estoy de acuerdo con ella. Hay que ser muy fuerte y muy especial para enfrentarse a las críticas de las redes sociales cuando haces o dices “cosas” que los ciudadanos suponen anómalas. Somos así de entrometidos y “bocachanclas”,  y lo digo también por mí. Cuando vi la primera vez la foto del niño sobre el león pensé en la mirada triste del hijo del Presidente y en lo poco contento que se mostraba teniéndolo casi todo en la vida. El fotógrafo podía haber hecho el retrato en un día en que el niño estaba cansado o con fiebre o simplemente no haber tomado una buena foto, y sin embargo especulé sobre su gesto infantil más allá de eso: un simple gesto. 

No me siento mal por ello. A la mayor parte de los humanos nos gusta hablar de los demás, especular a diestro y siniestro sin contrastar la verdad. Nos contentamos con inventarnos las historias cuando no sabemos la realidad de las mismas. Criticamos sin pensar en las consecuencias, sin ahondar en la certeza de nuestras opiniones, pero qué le vamos a hacer, forma parte de nuestra naturaleza dar opiniones propias como si fuésemos importantes o como si nuestras opiniones sentasen cátedra.

Eso mismo ha hecho un youtuber hace unos meses. James Hunter, así se llama,  ha especulado sobre la posibilidad de que el hijo del presidente padezca un trastorno del espectro autista  que la madre ha negado, amenazándolo con denunciarlo si no retiraba su video.  Me parece una actitud admirable lo de la madre. Tenga o no tenga un trastorno del espectro autista el hijo del presidente, a este hombre no debería importarle lo más mínimo y mucho menos poner un vídeo sugiriéndolo. Esa circunstancia, si es que existe, no cambiará nada el rumbo de un país, aparte de hacer carnaza para uso y disfrute de algunos, aunque quiera envolverlo en el papel de la falsa inclusión social de personas con trastorno del espectro autista. Hacer daño gratuitamente con determinados comentarios sobre las personas, pero más aún con menores,  sean o no hijos de famosos, tendría que tener una respuesta legal disuasoria.  Un menor no puede defenderse de las especulaciones que los humanos, tan acostumbrados a criticar a los demás, soltamos como si fueran bombas, sin precisar las consecuencias que nuestros comentarios puedan tener en ellos. Una madre o un padre, en este caso Melania, ha salido a defender a su hijo de los comentarios implacables de un youtuber cualquiera, y me parece una decisión muy acertada, como escribí anteriormente. Tenga lo que tenga Barron Trump no es de nuestra incumbencia.  Yo creo a Melania cuando ha descrito las cualidades de su hijo, y no dudo de la veracidad de su discurso al hablar sobre él, al fin y al cabo ella lo conoce mejor que nadie. Si es “muy fuerte, muy especial e inteligente” mucho mejor para el niño y para América. Algún día no muy lejano necesitará la fuerza y la inteligencia para enfrentarse al mundo, como el resto de los humanos, por cierto. 

Los goles de nuestra vida

-¡ Así no, Héctor! ¡Regatea, coño!- la voz alterada de un padre se elevaba por encima de la del entrenador, que a duras penas podía dar instrucciones a los niños sin ser interrumpido por el público asistente.

- ¡Eso es falta!- una madre gritaba al aire, señalando al joven árbitro-.¡Pero saca tarjeta de una vez!

El árbitro, ajeno a los comentarios de la gente de la grada, se acercó a los dos niños implicados en un forcejeo entre delantero y defensa, les instó a que se diesen la mano en señal de reconciliación y les recordó el valor del juego limpio. Uno de los dos entrenadores aplaudió en señal de aprobación.

- ¡Eso es tarjeta!- levantaba la mano derecha otro padre indignado.

- ¡Pero si se ha dejado caer!- respondió la voz de un hombre que estaba muy cerca de la valla.

- A ver- dijo un tercero que parecía más calmado-, solo son niños de ocho años. Es una liga entre colegios, sin más. Estamos perdiendo el norte, ¿o qué?

Nadie pareció escucharlo. La mayoría de las veinte o treinta personas que se encontraban en las gradas estaban pendientes de la resolución del partido. 3 a 2 a favor del equipo del Colegio "Bosque Verde"; eso es lo que importaba: seguir con la ventaja. Los padres del otro colegio estaban nerviosos.

- Faltan diez minutos- animó un padre a otro, al notarlo dubitativo-. Aún podemos remontar.

- ¡Héctor, así no! - se echaba las manos a la cabeza el progenitor del niño que había fallado una ocasión clara de gol.

Y el niño se golpeó la cabeza con el puño de su mano derecha, como castigo por no haber metido el balón entre los palos de la portería.

- ¿Quién ha ganado?- me preguntó impaciente un padre rezagado mientras cruzaba la entrada del campo, al verme salir del campo de fútbol.

- Freud- respondí a media voz.

Me aleje sin esperar su réplica. No habrá entendido el mensaje-pensé-. A lo mejor si le hubiese dicho que lo importante es participar, que un exceso de autoexigencia convertirá a los niños en adultos inseguros, que saber perder no es sinónimo de rendirse, que los niños no han de pagar las frustraciones de los adultos,  que a lo largo de nuestra vida nos meterán goles por la escuadra y otras veces fallaremos penaltis sin portero sin que eso signifique fracasar... a lo mejor me hubiese entendido, pero, ¿quién era yo para dar consejos no pedidos? ¿Quién me creía yo para juzgar los valores o falta de valores que algunos progenitores van a enseñar a sus hijos?

Cuando llegué a mi casa, me senté en el sofá, cogí el móvil y llamé a mi amiga Verónica. Le conté los detalles de mi visita al campo de fútbol, y ella, como buena psicóloga intentó dar un giro a la realidad, allanando el camino hacia el cambio positivo, tras lo cual emitió un sonido parecido a una risa.

- Tu ríete- le dije con ironía-. La pena es que cuando estos niños tengan veinte años tú ya estarás a punto de la jubilación. Algunos de ellos podrían haberte hecho millonaria. Aunque- seguí bromeando- si aprendo a hacer psicoanálisis, lo mismo la millonaria soy yo.

Vero soltó una carcajada

- Pero si tenemos la misma edad- me reprendió con humor.

- ¡Pues nada, agorera! Adiós a los millones.

- ¿Por qué no cambiamos lo del psicoanálisis por hacernos hackers?- me propuso con la mima ironía que yo le había dicho "ríete".

- ¿Porque no tengo ni idea de informática?

- Ni yo tampoco, pero no importa: aprenderemos.

Colgué el teléfono aún con la sonrisa en la boca y fui hacia la ducha silbando una canción alegre.

La dignidad del tango

Los vi en Madrid, una tarde mientras paseaba cerca de la Plaza Mayor. De una bolsa de deporte descolorida sacaron un aparato de música. Después lo enchufaron a dos altavoces pequeños, y tras tocar un botón, sonó un tango. Entonces empezaron a bailar. Ella, una mujer de mediana edad, rubia de bote con un moño que dejaba entrever algunas canas, llevaba un vestido negro largo, casi hasta los tobillos, de algo parecido a la seda, con una abertura que llegaba hasta la mitad del muslo izquierdo. Para mi gusto se había pasado con el colorete naranja de los pómulos, que le daba un aspecto de rechonchez inminente sin ajustarse a la verdad de su cuerpo, delgado y esbelto. Sin embargo, sus labios estaban perfectamente delineados con un perfilador rojo por fuera, embellecido con pintalabios del mismo color en el interior, mostrando una boca carnosa, ávida de besos. Los ojos, al igual que la boca, también presentaban un maquillaje cuidadoso, con sombras suaves a los que había añadido una pequeña raya negra en la parte externa, recreando una apariencia seductora al más puro estilo de Rita Haywort en Gilda.

Mientas bailaban me fijé en que el hombre -algo más joven que su pareja- llevaba un traje negro a rayas grises con camisa blanca y un pañuelo al cuello. Me recordó a un primo de mi padre en la boda de mi hermana, allá por los años noventa que acabó la noche con la camisa por fuera del pantalón y con unos cuantos whiskies de más.

El artista encandilaba al público por la manera en que llevaba el ritmo, mirando al frente y de vez en cuando a los ojos de la mujer, mientras movía los pies enlazando las piernas con las de ella. Yo miraba absorta la forma de expresar aquella pasión, y de repente, me fijé en un detalle. Los zapatos del hombre estaban rotos. Ambos. Me volví a fijar. Efectivamente, se notaba que los zapatos habían aguantado muchos, pero muchos bailes, y a pesar de parecer limpios se notaba el desgaste del cuero negro a través del tiempo.

En ese momento asocié la dignidad al tango, y me vino a la mente cómo nos defendemos de la vida: luchando con las fuerzas que nos queden para poder seguir "bailando", aunque tengamos rotos los zapatos del alma. Siempre con la mirada al frente, la cabeza erguida, disimulando el dolor, con los labios pintados de rojo, o con el pañuelo al cuello. Aferrados a la esperanza para no perder el equilibrio, mientras sigue sonando aquello de "uno va arrastrándose entre espinas y en su afán de dar su amor, sufre y se destroza hasta entender, que uno se ha quedao sin corazón".

Y así seguimos hasta que la última nota toca a su fin. Es entonces cuando nos desmaquillamos, nos quitamos los zapatos y nos dormimos eternamente... o no.

A la generación mejor preparada de España... los echamos fuera de España

Algunas noches, mientras ceno veo algún programa de la televisión. En uno de los canales hay un programa donde las personas acuden para encontrar pareja. Las hay de todas las edades, y lo que llama la atención es la cantidad de gente joven de entre dieciocho y veinticinco años que necesita de este formato para tener una cita. Los oyes hablar y da un repelús de estos de "la madre que parió a la LOGSE, a la LOMCE y a todas las siglas de Educación". De verdad, algo se está haciendo mal en este país, ¡muy mal!, a tenor de los que estoy viendo. Probablemente el programa esté sesgado, no lo niego, y elijan a los pretendientes por sus características extremas, por lo de subir la audiencia, digo, pero es que en muchas ocasiones da vergüenza ajena y claro, el morbo de ver a alguien decir, por ejemplo, que es más de "rollos" ocasionales, que se dedica a hacer porno y cuando tiene pareja solo hace lésbicos, o no saber situar a Granada en el mapa, nos puede dar una idea de quiénes NO nos van a pagar las pensiones. ¡Para echarse a temblar!

Muchos dirán que en España hay gente joven muy bien formada, con carrera universitaria, master, etc, etc... Sí, esos son los que se irán a otros sitios de Europa a trabajar. Nosotros los formamos, y como estamos politizando todo, poniendo al mando en todas las Instituciones a gente con carnet de partido y no por meritocracia, pues los que no pasen por el aro, que normalmente suelen ser los más listos, no van a tener más cojones u ovarios que irse si quieren tener un trabajo digno.

Muchas veces pregunto a los adolescentes con algún problema en los estudios por su futuro laboral. Cuando me responden con utopías, yo me apiado de ellos y les propongo la solución: si queréis trabajar, a no ser que tengáis un buen padrino, meteos en política. El partido os irá recolocando si sois fieles. Ya lo dijo Alfonso Guerra: " El que se mueva no sale en la foto". A los otros no, a los brillantes, les digo que aprendan idiomas porque la otra Europa les dará trabajo. Así de cruel. Una fuga de cerebros en toda regla y nosotros, si no lo remedia nadie, nos quedaremos con los enchufados políticos, los recomendados por sus padrinos y los que van a los programas a buscar pareja que no saben dónde está Granada, ni qué pasó en 1492. Como ironizaría Arturo Pérez Reverte: Ni puta falta que hace, ¿verdad, colega? 

Pequeños grandes momentos

Siempre nos han contado que la vida está hecha de momentos que enlazamos y damos forma como si fuera una pieza de arcilla. Esos momentos pueden ser buenos, malos o regulares; todos caben en nuestra obra. Lo que muchas veces pasamos por alto, aunque nos lo repitan hasta la saciedad, son esos pequeños momentos a los que no damos importancia pero que convierten esta vida en un trocito de paraíso. Me refiero a cuando estamos en casa en una tarde de lluvia, leyendo, viendo la tele, oyendo la radio, o cada uno lo que le guste, con una mantita mientras bebemos un café, sintiendo la tranquilidad del que no tiene más preocupaciones en ese momento que el seguir el hilo del libro o la conversación de la radio. Personalmente no me gusta la televisión, me parece una pérdida de tiempo, pero conozco a personas a las que les relaja. “Hay gente pa tó” como diría el torero. Por mi salud mental, prefiero ocupar el tiempo en otros menesteres más productivos, aunque algunos de ellos inicialmente no lo parezcan, como los que pasamos debajo del agua.  Casi nadie, salvo aquellos cantantes habituales de ducha, le presta la suficiente importancia al acto de bañarse. Deberíamos valorar más este acto y no hacerlo solo como un hecho puramente higiénico. Cuando cae el agua caliente por nuestro cuerpo desnudo, cantemos o no, la sensación de relajación suele ser increíble, junto con el olor del gel que puede trasportarnos al frescor salvaje de los limones del Caribe o envolvernos en un aroma dulce de vainilla, por ejemplo. Caminar por el parque en otoño pisando las hojas caídas, admirar la luna en sus diferentes fases, ver jugar a los niños, observar cómo discuten por tonterías del tipo “se lo digo a mi papá si no me dejas el juguete”, “¡eh, que me toca a mí!”, escuchar las voces de gente anónima como ruido de fondo de cualquier bar sin prestar atención a su contenido, notar la alegría cuando aparcamos a la primera o cuando encontramos ese vestido que nos sentaba tan bien a mitad de precio, saborear un buen vino con jamón en compañía de nuestros amigos…  Y así podría seguir nombrando momentos que forman parte de nuestro quehacer habitual y a los que no valoramos lo suficiente. Por supuesto, sentirse sano es una sensación única que solo priorizamos cuando enfermamos, pero los seres humanos somos así: infelices porque no sabemos definir la felicidad. Probablemente, la felicidad tenga que ver con valorar, como he escrito antes, esos pequeños momentos de placer inmersos en esta vida injusta y misteriosa. Probablemente tenga que ver con pintar de colores el blanco y negro de las circunstancias adversas. Creo que lo llaman resiliencia. Seamos resilientes. Pintemos de colores con pequeños grandes momentos los blancos y negros de las desgracias. Seamos felices, por fin.